ALGUÉM, novamente, FALA POR MIM

Como havia combinado, hoje, partilho o outro texto. Não tem o humor do anterior, mas traz reflexão e complementa o sentir. Quem de nós nunca pensou, em algum percurso da história de vida, em de-sis-tir? Deixar prá lá? E eis que, quando o estoque de verde já sentimos esvaziado, vem uma lagarta crente de fênix ser e voa liberdade! É grande mas vale a leitura... podem acreditar. A moça, blogueira, escreve bem demais.

"Desistir. Essa parecia ser a palavra do dia. Há anos ela rodeava sorrateira, ameaçando invasão de quando em vez. Mas sabia que o momento chegara. E lá estava ela, sentada que nem índio, frente à estranha palavra: DESISTIR. Podia pensar pra ela milhões de significados. Significados grandiosos, fúnebres, assustadores. E a palavra, ali, indiferente e vazia.

O que ela não conseguia era significar aquele cansaço, porque não era um cansaço que coubesse no dicionário. Era um cansaço que arrebentava os poros, arrancava os cabelos, destruía os músculos, envergava as células, principalmente as nervosas. Cansaço acumulado por vidas a fio, que agora desaguava em desânimo. Em tardes tempestuosas, noites alcoólicas e madrugadas comatosas.

Mas, o que doíam mesmos eram as manhãs de coisa nenhuma. Nenhuma vontade. Nenhum brilho. Nenhum sonho.  Nem mesmo um mísero desespero que a incitasse a um arreganhar de dentes. Como uma velha de histórias infantis a arrastar chinelos com as puídas meias de lã arregaçadas, a se ababadar pelos tornozelos, seguia o dia por seguir, afogada em nãos e necessidades. Insatisfeitas.

Lutar. Pra quê? Por que motivos haveria ela de querer matar um leão por dia? Para extinguir o pobre animal da convivência planetária? Sua alma era água corrente que, represada tornava-se uma poça malcheirosa, onde se cultivava microorganismos perigosamente autodestrutivos. Queria ganhar caminhos desconhecidos num fluir infinito. Não viera ao mundo armada, nem mesmo com as armas de Jorge. Se desmoronava inteira na guerra, na briga, na força. Havia nela por demais delicadeza e inocência para vestir-se soldado.

Tentara por tempo demais. Agarrara-se a uma coragem irritante, a um bom-humor ridículo e à esperança. Essa sim uma dama traiçoeira. Ilusão que nos acorrenta noite, em eterna espera de que uma hora, quem sabe, amanheça.

Agora inundava o amargor de uma canção muito antiga, grudada no céu da boca, para todo o sempre sem estrelas, a repetir seu refrão: pois é, pra quê. Pra quê tanto amar, tanto mar, tantas emoções. Ao fim deste dicionário desbotado não a espera o zênite, mas o desistir. Uma corrupção indesejada da língua que põe adiante o ponto final.

Olha a palavra silenciosa à sua frente. Nada mais a dizer, move-se em direção à hora que chegara. Mas vacila, num imperceptível instante. É que habita dentro de si, misturada a seus glóbulos brancos, uma lagarta que pensa que é fênix e que a puxa pela garganta com a força de todos milhões de leões que ela se recusara a matar. Escorrendo goela abaixo, a lagarta a engasga, sufoca, lhe impede o ar. Ela, sem pensar, nem pesar, reage, "como há muito tempo não queria ousar".  E com os olhos, clichemente, saltando das órbitas, enxerga saídas, caminhos, possibilidades em todo um universo delicadamente bordado dentro de si, que de repente escancara toda a sua riqueza.

E enquanto a lagarta, pensando ser fênix tece casa em seu coração, ela abre os braços e baila, tatuando asas pelas paredes." (Cláudia Regina de Barros in www.escrivinhadeira.blogspot.com)